Mъката
Мъката. Мама. Милена. Истината е, че чак сега сякаш осъзнавам, какво ми се е случило. Много бързо мина времето между дните, когато ме водеше на училище и повтаряхме таблицата за умножение и аз все не я знаех. Тя никога не ми се караше. Просто повтаряхме. Мъката ми помогна да разбера. Тя е онова оловно чувство,което ме кара да искам да спя денонощно, да се ядосвам толкова много, че да искам да се сбия с някой. Мъката мокри листа, върху който писах, сега мокри и клавиатурата. Тя задава непрекъснато въпроси "Ами ако беше направила това, Ами ако не беше казала онова?" . Мъката е едно гадно копеле. Тя показва стари снимки, скрити между страниците на книга, показва ти плитка, точно като нейната. Мъката накара цигарата да падне три пъти от ръката на колегата ми в Сърбия и той я остави да гори на земята, защото на някой му се пуши. Мъката едновременно ме гневи и уравновесява, странен контраст. Знам, че тя е само мое чувство сега и че ще мине, ще се трансформира в усмив